Фомин хмуро кивает.

Пресс-секретарь пытается куда-то звонить по мобильнику. Но связи нет. Вероятно, трансляторы уничтожены.

Я кашляю:

– Зря теряете время. Они подождут. А потом придут сюда.

Юрий Петрович таращится на меня колючими глазками. Будто в подтверждение моих слов откуда-то снизу – гулкие удары. Фомин ёжится. Я спокойно уточняю:

– Охрана их не остановит. И двери долго не выдержат.

– Что ты предлагаешь, Денис?

– Разве не очевидно?

– Я плохо вожу вертолёт, – нервно кривится Фомин.

– Могу предложить услуги пилота.

– Ещё чего! – хмурится Баз.

Я вздыхаю:

– Если Валдису доверяете больше – попробуйте его усадить за штурвал.

Фомин мрачно сопит и бормочет:

– Кто они, Денис? Ты что-то важное узнал, там в Болхове?

– Боюсь, нет времени на объяснения.

Он достаёт ключи из кармана охранника и отстёгивает мою руку от железного поручня. Вместо этого щелкает браслетом, соединяя мои запястья:

– Так не жмёт?

– Не-а. Сидит бесподобно.

– Запомни, Денис, я – твой единственный друг.