– Их застрелили?
– Нет. Машина взорвалась. Так быстро всё произошло…
– У тебя на глазах?
– Да…
Мы умолкли. Минуту сидели в тишине. Я поёжился:
– Знаешь, что обидно? Чёртову ракетку помню. А их лица и голоса – нет…
– Память ещё вернётся.
– Может быть. А может… лучше без неё. Недавно встретил одного… Ему хорошо. Он до сих пор ждёт. Смотрит выключенный телевизор. И верит, что всё плохое вот-вот кончится.
– Не кончится, Денис. Если мы сами не остановим.
– Ты в это веришь?
– Если бы нет – тогда бы точно сиганула с крыши.
Я перекинул ноги назад через бортик. Встал и подал руку Майе:
– Сидеть холодно. Ещё заработаешь насморк.
– А ты меня согрей…
Мы отошли от края и я её обнял. Заглянул в глаза. А потом наши губы встретились…
Мои руки скользят по её плечам. Опускаются ниже. Расстегивают пуговицы. Там, под грубой тканью и вылинявшей футболкой – её кожа. Такая бархатистая, нежная…
Мои ладони плывут по ней – будто по реке.
Задерживаются на двух крутых утёсах. Ласкают их вершины. И уходят вниз. По изгибам бёдер, как по волнам. Туда, к горячей глубине…