– Иногда, – вздыхает Султан, – И молюсь за упокой души.

– Врёшь! Она – живая.

– Нет её. Давно. Ещё до американцев, свои всё распродали. Остались золотые орлы на башнях и старухи у мусорных баков – великое «россиянское» государство.

– Такие, как ты, и продали!

– Я? – его брови изумлённо лезут вверх. Султан трясётся от смеха, – Не подскажешь… где могу получить свою долю?

– Хватит, – встаю между ними.

– Повезло тебе, Денис. С ней не соскучишься… – запинается, не договорив.

Из люка раздаётся чей-то приглушенный вопль. И хриплая ругань. Я узнаю голос Индейца.

Бригадир хмурится.

– Какие-то у него проблемы? – спрашиваю я.

– Наверное, потерял любимые серебряные ложки, – бурчит Майя.

Султан раздражённо моргает:

– Я ведь и поднимался, чтоб сказать… Там едкая гадость прёт из канализации. В туалете весь пол залит этой дрянью. Надо сменить квартиру.

С третьего этажа – ещё один вопль.

– Что-то сильно он разоряется, – язвительно замечает Майя.

Султан бросает на меня короткий, внимательный взгляд:

– Беседу мы потом продолжим, – и спускается по лестнице.

Ксюха остаётся на крыше.

Я трогаю её плечо. Она отшатывается.

Внизу, что-то громыхает.