– Теряем время…

– Мы развлекаемся. И ждём ваших болванов. Если б у них не сломалась машина – давно бы отсюда убрались.

Виталий замирает, вслушиваясь:

– Кажется едут! Давай, мальчик, работай…

Индеец облизывает сухие губы. И поднимает пистолет – так будто к нему привязана тяжеленная гиря.

– Смелее. Это только первый раз трудно.

Что-то вроде улыбки расползается по лицу юноши:

– Куда, вы говорите, целиться?

– Куда хочешь!

Хлопает выстрел. И почти одновременно грохочет М16 в руках Виталия.

Индеец не успел.

Пуля даже не зацепила Мясника.

Виталий склоняется над телом юноши. Тот ещё жив. Судорожно дышит. Широко раскрытые глаза смотрят в небо.

– Слабак, – сплёвывает Виталий.

– Добей, смотреть тошно, – морщится Фомин.

Короткая очередь прорезает воздух.

Из тумана – нарастающий гул автомобильного двигателя. В голове у меня яснеет. И оживает надежда – муторная, смахивающая на бред. Если «быстрые» в городе – они вполне могли оказаться рядом. Стрельбы и взрывов было достаточно…

Более, чем достаточно.

Они найдут меня. Или уже нашли?