– Не рыпайся! – тёмный зрачок АК глядит в упор.

Другой верзила с автоматом стоит над моими товарищами.

Фомин склоняется у тела База:

– Эй… Ты жив, дружище?

Пресс-секретарь – в кевларовой броне. Но сейчас его жилет будто неряшливо вспорот. И куртка набухла, потемнела от крови. Тут всё ясно.

На что этот дурак надеялся? С такой дистанции очередь из М16 пробивает сантиметровую сталь, а уж тонкий кевлар…

– Потерпи, Базиль, – ласково бормочет Фомин, – Мы тебя вытащим…

Угу. Мог бы и добить. Один чёрт – не жилец.

Юрий Петрович суетится, что-то подкладывает раненому под голову:

– Ты малость погорячился. Но… сделал верно. Этого отморозка рано или поздно надо было убирать.

БТР медленно ползёт назад. Разворачивает башенку, словно изучает местность вокруг. И нацеливает пулемёт прямиком в «скорпионов».

– Эй! На борту! – недовольно морщится один с нашивками сержанта.

– Бросить… оружие, – хрипло, но внятно выговаривает Баз. Открывает помутневшие от боли глаза.

– Ты чего? – усмехается Фомин, – Расслабься. Их уже нет.

– Оружие на землю! – повторяет Баз. И двадцатизарядный «глок» в его руке оборачивается Фомину в лицо.

– Ты спятил?!

Короткая очередь из ПКМа – над головами «боди-гвардов». Те вздрагивают и послушно роняют автоматы.

– Руки за голову! – требует динамик БТРа. Голос – нечеловеческий, синтезированный. Но крайне убедительный.

«Скорпионы» и Фомин подчиняются.

Лязгает люк. Откуда-то с тыла машины выбегает вооружённый человек. Торопливо собирает автоматы. Я моргаю, не веря глазам. Только это не оптический обман.