– Они не посмеют стрелять в храме, – произнес Батхед, глядя в сторону входа.

Стас быстро глянул туда: внутрь собора, словно в замедленном кино, втекали потоки вооруженных людей в медвежьих шапках. Вот они образовали полукольцо, вскинув карабины на изготовку. Вот вперед двинулись монахи, которых стало теперь раза в три больше.

– Копатель, быстрее! – крикнул Стас.

И в этот момент Поэт, он же Джон Бекстоун, удивленно произнес:

– Мы уже пришли? И где же он?

– Кто – он? – непонимающе переспросил Стас. Он вдруг понял, что по какой-то причине их преимущество ныряльщиков перестало эффективно действовать.

– Это сила молитвы! – в ужасе воскликнул Ромис, указывая вперед, туда, откуда спокойно и уже без всяких спецэффектов приближались люди в сутанах. Один из этих людей, тот, что был одет несколько ярче, спросил жестким голосом:

– Это все?

– Нет, был еще один, – быстро ответил один из монахов.

– Убейте их, – приказал священник.

– Ну и где этот Джон Бекстоун? – повторил умалишенный.

– Вот он, – машинально ответил Стас, за плечо повернув Поэта к узкому зеркалу, вмонтированному в одну из колонн.

В ту же секунду громко, многократно отразившись эхом, щелкнули десятки затворов.

– О боже! – воскликнул Поэт, указывая в зеркало. – Я все вспомнил!

– Огонь! – крикнул кто-то.

И крик этот перекрыл грохот залпа.

Глава третья

Глава третья

Стас сидел неподвижно и щурился на солнце. Казалось, он сможет просидеть так целую вечность. Двигаться не хотелось совершенно – он с таким трудом нашел место, где почти не чувствовался навязчивый запах Свалки.

Это была не тошнотворная вонь гниющих помоев. И слава богу. Местная Свалка была очень старая и, очевидно, не использовалась под совсем уж бытовые отходы.