— Для огня всё едино, — усмехнулся доктор. — Особенно когда замерзаешь.

— Настоящая книга тоже помогает выжить.

Вовчик сейчас серьёзен. Как может быть серьёзен подросток в свои шестнадцать. А доктор рассудителен. Как и положено сорокалетнему. Аргументы Грэя просты и логичны:

— Книга — это не автомат. И не бронежилет. Придуманные истории ещё никому не спасли жизнь…

— Может, и спасли… — Вовчик слегка краснеет, пальцы его бережно касаются листков. — Мы с ребятами раз тридцать её перечитывали. Развалины — они ведь как острова из книги. Нас тоже бросили подыхать. А мы выжили… И однажды доберёмся до тех, кто всё это устроил. Если будем верить…

— Вера… — вздыхает Грэй. — Только она не в книжках. Она — здесь, — хлопает себя по груди.

— Я знаю, — кивает Вовчик. — Но когда жизнь — дерьмо, хочется лишнюю капельку надежды. Хотя бы иллюзию… Иногда так трудно… А дозу достать легко. Всегда. В любое время суток.

— Значит, книга заменила наркоту? — скептически щурится Грэй. — Я согласен, читать лучше, чем ширяться.

— Ты не понимаешь… Он бы нас понял, — указывает Вовчик на портрет с другой стороны обложки. — Жаль, что погиб.

— И чем бы он вам помог? Если бы выжил?

— Написал бы книгу. Самую главную свою книгу…

— После которой трусы обрели бы мужество, а слабые нашли силу? Это невозможно, Вовчик…

— Он был бы с нами.

— Может, и так… — иронично склоняет голову доктор. — Может, он и сейчас с нами.

— Как это? — удивился Вовчик.

— Просто стал другим. Думаешь, трудно изменить внешность? Хирурги теперь умеют многое. Раненым восстанавливают лица. Да так, что и шрамов не остаётся.

— Но ведь… мы бы всё равно его узнали. По его новым романам!

— А если он больше не пишет книг? Если он изменился не только снаружи? И устал от слов. Которые обманывают. Но никого не спасают…

Вовчик хмурится. И не смотрит на доктора. Кажется, он всё-таки обиделся. Переворачивает листы и раздосадованно бормочет:

— Кончилось моё везение… Потерял.