– Вот-вот.

– Представьте себе учителя музыки, который по ночам пишет гениальные симфонии. Пишет, и не может никому показать. А утром идет в школу и вдалбливает сопливым оболтусам сольфеджио. Почему?

– Это его долг.

– Так чего вы от меня требуете? Вы сами на все ответили. Существует несколько миров, где вы стали президентом. У вас неплохо получается. Бывают, конечно, исключения, – добавил он, разгребая белый песок. – Здесь вы, признаться, наворотили. Вероятно, это русский способ выживания: довести себя до ручки, до самого края, а потом предпринимать титанические усилия. Чтоб с надрывом. Как у классика: чтоб кровь выступала из-под ногтей. По-другому нам скучно. А в итоге вы здесь, в Эквадоре, в компании, достойной виселицы. Если б у нас было побольше времени, я бы сводил вас на могилу Адольфа Шикльгрубера. Американские неонацисты поставили ему сногсшибательный памятник.

– Время кончается?

– Да, к сожалению. Вы не настолько здоровы, чтоб позволить себе час комы.

– Вы мне так ничего и не объяснили, – вздохнул Немаляев.

– Раз вы меня нашли, значит, сами все понимаете.

Борис встал и погладил доску для серфинга.

– Вы-то здесь кто? – Поинтересовался Немаляев.

– Обычный военный. Как и Костя, подчиненный Еремина. Еремина Петра Ивановича, народного комиссара ГБ.

Он развернул доску другой стороной, и Немаляев увидел, что к днищу приделан пистолет-пулемет с глушителем.

– Извините, Александр Александрович, служба. Скажите спасибо, что не ледоруб.

– Эх ты, сотник… – проронил он. – Людмилу не трогайте.

– Мы оставим ей один из ваших счетов в Колумбии и депозитную ячейку в Цюрихе. Нуждаться она не будет.

– Все раскопали…

– Служба, – повторил Черных, касаясь курка. – Долг. У вас – свой, у меня – свой.

– Похороните меня подальше. Подальше от того памятника, – попросил Немаляев, но это было уже не на пляже.

– Я не нотариус, я анестезиолог, – напомнил врач.

– А?..