— Ресторана! Ну, понял, нет?

— Так. — Сержант нахмурился. В его глазах наконец-то появилось осмысленное выражение. Все-таки пришел в себя. — А ты не гонишь случаем, дорогуша?

— Вашу мать! Ты будешь языком чесать или, может, ручками пошевелишь и наконец позвонишь и выяснишь?! Говорю же — телефон! Диктую…

— Стоп! — Сержант вскинул руку. Поднял планшетку. — Не надо. Я тоже могу разных телефонов надиктовать. Что за ресторан?

Умный, зараза…

Ладно, где наша не пропадала?

В конце концов, в жизни случайностей не так уж и мало, если приглядеться повнимательней. Так что… Если в прошлый раз, во время последнего штурма, генералы столовались у Кеши Прапора, почему бы и на этот раз им не столоваться там же?

Можно рискнуть.

– “Коренной москвич”.

Сержант хмыкнул — странное название, да, — но прижал к губам дужку гарнитуры и продублировал в нее. Компьютер распознал устный приказ и что-то выбросил на экран.

— Хм… Есть такой “Коренной москвич”… И даже тендер у него… — Сержант кинул быстрый взгляд на Стаса. — У меня есть их телефон. Не врешь? Если выяснится, что ты мне голову морочил…

— Да звони, звони уже! Позвать Марти, он у них за заказы отвечает… Да быстрее же! Оно же у меня растает да и стухнет, м-мать!

— Марти? А фамилия у него есть?

— Слушай, не умничай, а? Я тебя прошу! Тает же все, вашу мать! Марти он, просто Марти! Они знают. Ну давай же!

— Ну что там? — окликнули сержанта из-за плеча. — Еще один упертый?

Сержант, не поворачиваясь, молча отмахнулся — подожди, не лезь, сейчас сами разберемся.

С прищуром глядя на Стаса, снова притянул ко рту микрофон гарнитуры.

— Алло? Это “Коренной москвич”?.. Какой столик? Эвакуация! Мне Марти нужен… Да, Марти позовите… Нет его? А когда… Это с блокпоста на кольцевой, к вам тут груз идет…

Хмурясь, сержант слушал. Потом дал отбой.

— Ждут, — пробурчал он. — Вроде бы… Что за груз? Ч-черт… Только этого не хватало!