Не понял…

– ?!

– Что фыркаешь-то?

– Да тебе на вид – лет тридцать!

– Мы, кто в шахте родился, долго живем. Воздух сухой, чистый. Температура опять же постоянная…

– Так вы еще в спокойные времена под землю ушли?!

– В спокойные, – прикуривает забитую моим абхазским табачком короткую «шахтерскую» трубочку. – Скажешь тоже, в «спокойные». Это у вас в Москве они были спокойные. А у нас – забастовка на забастовке. Зарплат нет, того нет, сего нет. Потом шахты закрывать стали. Ну, тут мужики и ушли вниз. Бастовать, значит. Чтобы шахты не закрывали. Кормиться, опять же, надо. Мастерские открыли – у предков руки-то золотые были…

…Ничего себе!

Так этой «подземной цивилизации» уже сколько лет будет?!

Больше шестидесяти?

Неудивительно, что они наверх только в очках вылезают…

– И что ты от меня хочешь?

– Ну, это, – мнется. – Скажешь завтра на стачкоме, что согласен нас к отцу взять. Послами. А там уж – как Князь скажет, так и будет…

Н-да.

Ежели я папашу правильно помню, он всегда был человеком ой каким разумным…

Ну, по крайней мере, не дураком.

А от таких союзников не отказываются.

Да и просят-то они немного.

Точнее, много они просят, конечно.

Но вот только сам «предмет прошения», кроме них самих, и на хер, похоже, никому в этом мире не нужен.