Миха двинулся ближе. И Настя остановила его взмахом руки:

– Отдыхайте, мальчики – мы скоро…

Отошли за угол дома. Я опустился на покосившуюся трухлявую скамейку. Равнодушным взглядом окинул заросшую высокой травой улицу.

Думаю, все восемнадцать лет тут никто не ездил. Поэтому вон там, посреди улицы, успел подняться куст малины. И даже ягоды краснеют – хотя сейчас вторая половина сентября.

– Наверное, осенний сорт… – сказал я.

– Что? – не поняла Настя.

– Говорю, малина созрела. В детстве я такую пробовал – она слаще обычной…

– Глеб, ты считаешь меня обузой? – Настя села рядом.

Я не повернулся в её сторону.

Упорно смотрел перед собой. Незачем мне её видеть.

А в доме напротив, за треснувшим стеклом, сидел на подоконнике плюшевый мишка. Такой симпатичный, с глазами-пуговицами, чуть выгоревший на солнце и слегка затянутый паутиной, но всё равно добрый – почти живой…

По крайней мере, доброты в нём точно больше, чем в Насте.

– …Глеб, ты слышишь, что я говорю?

– Извини, я сильно вымотался. И хочу спать.

– Да, это была трудная ночь. И утро – тоже, – её пальцы осторожно коснулись моей руки. – Я понимаю…

– Вряд ли.

– Почему? – вздрогнула она.

– Ты когда-нибудь теряла товарищей? – Я отдёрнул руку.

Она качнула головой: