Апостол меня сейчас игнорирует — удобный момент для удара. До ворот я уже всяко не успею — пока я буду загружаться в транспортный узел, у меня уже наверняка кончится энергия, и тогда Мусаил меня просто-напросто прикончит.

А значит, будет действовать по-другому.

Усиленное террор-поле, сформированное вокруг моей правой руки, уже успело рассеяться — без должного контроля оно, похоже, долго не держится. Времени вновь делать силовой кулак уже нет, и я хватаюсь за длинную рукоять квантового меча. Щелчок, крепежный замок на не заточенной перед самой гардой пяте расходится, клинок мягко выскальзывает из зажима.

Меч в правой руке на отлете уже разогревается, клинки на левой все еще действуют.

— Синтаро, что ты делаешь?! Отходи немедленно — это приказ!!!

— Нельзя, — неожиданно мягко говорю я.

— Я прика…

Две минуты ровно.

Прости, командир, но на этот раз ты ошиблась — если я попробую отступить, то меня наверняка прикончат. Ну и кому же, как не мне, убивать эту тварь? Если я отступлю, вы же наверняка пошлете в бой Рин, а она к этому ни капельки не готова…

У меня еще есть время. У меня есть выход.

Вперед!!!

Спринтерский рывок с места, короткий разбег, и за сотню метров до Мусаила взмываю в воздух.

Апостол в последний момент что-то замечает и пытается повернуться ко мне, но уже слишком поздно…

Размашистый диагональный удар сверху вниз мечом сносит добрую треть головогруди Мусаила, сдвоенный удар ног бьет в шипастое брюшко, а пара кистевых клинков вонзается в спину твари. В меня бьет струя густой синей ангельской крови.

Противник резко проворачивается на месте, будто норовистый конь, и я отлетаю в сторону. Сухо хрустнув, кистевые клинки ломаются, застряв в прочном панцире Мусаила. Падаю на левое колено и немного проезжаю по асфальту, высекая искры из спрятанной под тонким слоем покрытия металлической плиты.

Апостол рывком приближается ко мне, жвалы снова расходятся в стороны, готовясь дать новый залп, а хлысты вскидываются для удара.

Террор-поле на максимум!!!

Время словно замедляется, все как будто погружается в вязкую смолу — так медленны мои движения и движения Мусаила.

Вокруг, словно снег в безветренную погоду, оседает пыль от разрушенных нами в пылу боя зданий. Ко мне неторопливо летят слегка колеблющиеся ангельские бичи. Вскидываю левую руку, с усиленной защитой вокруг нее, вверх, а правой бью по головогруди противника.

Секундное наваждение пропадает так же внезапно, как и возникло. Время вновь возвращается в свое привычное русло. Переход, словно бьющая сверху струя Ниагарского водопада…