По-разному одетые, они всё равно выглядели близнецами: мутные глаза, неестественно оскаленные зубы, резкие и опасные, словно у матёрых хищников, движения. Одно слово — стая. С леденящим душу рёвом они бросились вперёд…

Только не на тех нарвались. Клацнули затворы, и острые пули со стальными сердечниками веером ушли в цель. На таком расстоянии промахнуться было сложно… Кое-как отдышавшись, беглецы сменили отстрелянные рожки и, унимая дрожь в руках, двинулись дальше. Прочь от груды мёртвых тел, прочь от запаха бойни…

И вот он наконец, металлический цех, облезлый, приземистый, допотопный. Он выпускал нехитрый бытовой инвентарь: лопаты вроде той, что послужила Колякину «алебардой» в свинарнике, а также шайки, вёдра, поддоны, лейки, корыта. Местные охотно покупали эту продукцию, считая её достаточно качественной при скромной цене, но на большом рынке, где уже присутствовал «Фискарс»[196], делать с ней было нечего. Глобализация требовала своего, и с подачи лучшего друга ФСИНа пещёрского зама по строительству, было начато возведение нового цеха. Огромного, просторного, оборудованного по последнему слову. Чтобы выпускал и переносные гаражи, и железные двери, и крылья для иномарок…

— Хорош, прибыли! — Ржавый остановился возле навеса, под которым копились отходы производства: обрезки уголка, куски труб, полоски металла, щетинившиеся ржавыми заусенцами. Воровато оглядевшись, авторитет поманил Абрама синим татуированным пальцем: — А ну-ка, земеля, подсоби!

Вдвоём они сдвинули железный лист, заваленный строительным хламом. Под ним разверзлась дыра вроде той, в которую лазила Алиса.

— Вот и метро. — Ржавый с гордостью подмигнул и вытащил из-под хлама тщательно свёрнутый пластиковый пакет. — Конечная остановка — станция Воля!

В пакете обнаружились фонарь, нож, сотовая трубка и комплект цивильной одежды. Без могущественной продажной руки здесь явно не обошлось.

«Во бардак у меня на зоне!..» — горестно подумал майор и не удержался, придвинулся к Ржавому:

— Кто?

— Да какая теперь, на хрен, разница? — пожал плечами рецидивист. — Ты ведь, гражданин начальник, нашу жизнь знаешь. Всё продается, всё, блин, покупается… Ладно, хорош базарить, двинули в подкоп. Я в голове, за мной амбал, затем чёрная фрау, следом Сердюков, дальше Чёрный Болт, потом ты, гражданин начальник. Уж не обессудь, что в хвосте[197].

Подкоп, даром что тесноватый, оказался сделан по уму. Сухой, пологий, с деревянными крепями. Ползти на четвереньках под его суглинистым сводом было не то чтобы очень приятно, но определённо безопасно. В боевиках, о которых мы тут часто упоминаем, при сходных обстоятельствах кто-нибудь сразу начинает пищать: «Я не могу!» — закатывать истерики и жаловаться на клаустрофобию. Наш народ, похоже, всё же покрепче. Майора, например, совсем не волновали три метра земли, которые он задевал то спиной, то затылком, — он думал совсем о другом. Вот жизнь! Он, главный лагерный кум, надежда и опора, ползёт к спасению по ходу, вырытому зэками. Ползёт из своей же собственной зоны. Сказал бы кто ему ещё вчера…