— Мусорить… нехорошо. — Крылатый подтянулся, ухватился второй рукой за решетку, выбрался на набережную.

— Я думал… я думал, ты погиб! — выдохнул Стас.

Коста посмотрел на него так, что молодому человеку захотелось провалиться сквозь землю.

— Придурок. Крылья у меня для красоты, да?

Ветровский с трудом сдержал рвущееся с языка «для убийства». Это была уже не его мысль.

— И давно ты там висишь?

— Как ты подошел. Снизу не видно, кто стоит.

— Ты слышал, как я кричал про подушку.

— Нет. А что ты кричал?

— Что ее надо выключить перед прыжком. Ты вообще грав давно водишь?

— Впервые в жизни, — пожал плечами Крылатый.

Ветровский не нашелся, что сказать.

Минут пять они стояли, глядя на темную воду. Потом Стас спросил:

— Что с остальными?

— Пока не знаю. Но в ближайшие часы они все, скорее всего, будут в безопасности. Боишься за них?

— Переживаю. Я за них в ответе, они мои… нет, не друзья, наверное… а может, и друзья. Не знаю, я еще не понял. Там, в корпорации, все было совсем не так, как в обычном мире. Но — да, мне небезразлична их судьба.

— Ясно.

Немного помолчав, Стас сказал:

— Спасибо.

— Не за что. Что будешь делать дальше?