— Ерунда, — сказала Бэби. — Русскому просто повезло. Он работал с Полковником, пытался перекупить оружие…

— Не похоже на пулевое ранение.

— В тех местах, где нужны быстрые движения, защита тоньше. — Грейвенхольц почесал шею.

— Не похоже на пулевое ранение, — задумчиво повторил старик.

— На пули мне наплевать, — произнес Лестер. — Этот парень ударил меня ножом.

— Рикки, ну этот русский агент, он был фидаином, — пояснила Бэби.

— Ракким. — Старик пригладил бородку. — Ты должна была мне о нем сказать.

— Отец, не было времени. — Она потупила взор. — Я едва успела передать вам новости об оружии, а этот русский… этот Ракким…

— Я и раньше дрался с фидаинами, — пробурчал Грейвенхольц, — но они не могли нанести мне такие раны. Ему просто повезло, попал в слабое место.

Старик покачал головой.

— Нет, Лестер, это вам повезло.

— Что за бред?

Бэби упала ниц.

— Отец, что я натворила?

Старик жестом приказал ей встать.

— Ракким не русский. Он из республики. Несомненно, его послал президент Кинсли, чтобы оружие досталось им. — Он посмотрел на Бэби взглядом, почти светящимся любовью. — Ты можешь собой гордиться. Этот Ракким очень опасен. Тем не менее тебе удалось украсть оружие у него из-под носа.

— А как же я? — влез Грейвенхольц. — Я тоже немного поспособствовал.

— Отец, он говорит правду, — кивнула Бэби.

— Лестер, вы верите в Бога? — осведомился старик.

— Вы уже спрашивали. — Грейвенхольц сжал кулаки. Пусть тут за каждой стеной хоть пулеметы спрятаны, он успеет раздавить череп проклятого старикашки, точно виноградину. И свернуть шею Бэби… до того, как у него разорвется сердце. — Пора бы уже понять: я не мусульманин.