— Шам, сбоку!

— Бомбу! Бомбу!

— Go, Korny, go! Forwardness!

— Ой-бой кебеке!

Ба-мм!

В «девятку» Коля бьет!

— Гоб, бери!

Ого!

Гоблин после адского прыжка упал так, что штанги затряслись. Бутылочка с водой откатилась в сторону. Еще бы он прыгнул в нужную сторону — так цены бы не было голкиперу. Серега Демченко с шумом выдохнул воздух, в сердцах смял пустой пакетик из-под орешков и бросил вниз, тут же опомнился — его уже дежурящий на матче помощник шерифа чуть не оштрафовал за подобное — и с матами полез под скамью.

Финита, приплыли, лебеди.

Продувон в полный рост. 4:2, берлинцы в венках, мы в соплях.

После длинного свистка футболисты традиционно начали устало бродить по полю, пожимать друг другу руки, что-то объяснять болельщикам и, медленно остывая, тянуться в сторону раздевалки. Гоблин о чем-то трет с судьей, никак, правду ищет. Не любящий лишней суеты Монгол уже открывает дверь в баню.

Пашка с Дальнего Поста подскочил к нам, хлопнул Серегу по плечу:

— Ну че!

— Что «че»?

— Крепитесь, дети, это жестокий спорт!

— Да ладно. Мишка просто устал после рейда, не восстановился, — серьезно сказал Демченко. — Ты же знаешь, как он стоять может.

— А че ж не знать, все знают, — философично заметил Паша. — Особенно если ему парабеллум дать. Мертвая зона будет.

— Своих выставь, а? Умник, — не вытерпел я. — Вот там и посмотрим.

— Да и выставим!