«Остаётся Интернет. В мировой паутине миллионы пользователей — чем не аудитория? Конечно, сайт можно и сломать, но ведь и книги во все века жгли на кострах — иногда вместе с их авторами… Сделай то, что ты должен сделать — как поступили (или поступят?) те двое в далёком выжженном будущем. А если тебя всё-таки не услышат?».
поступят
* * *
Жизнь Диего Рохо — Игоря Краснова — полностью изменилось с появлением Мерседес. Можно сказать, что у него началась новая, совсем другая жизнь, хотя внешне перемены были не очень заметными. Маленький камешек — объявление о найме рабочих на стройку — сорвал ждавшую своего часа грохочущую каменную лавину: Пуэбло-дель-Рио — курсы механиков hydrofoils [20]— встреча с Мерседес. И это было только началом перемен — одно событие тянуло за собой другое, выстраиваясь в связанную цепочку.
Во-первых, Диего стал больше писать, выкраивая время при всяком удобном случае (иногда даже прямо в офисе, когда выпадала передышка). Писал и по ночам, хотя хозяйкой ночи всегда была Мерседес — это время безраздельно принадлежало ей.
Во-вторых, он познакомился с владельцем самого известного в Городе-на-Реке издательства «Милагроса Сиудад» Хорхе Лопесом, который предложил Рохо сотрудничать с ним на правах «вольного стрелка».
В-третьих, у Краснова внезапно проснулся интерес к тому, что раньше вызывало у него лишь ироническую усмешку — к эзотерике в самом широком смысле этого слова. Интерес этот был отнюдь не случайным — Игоря начали посещать видения: яркие, запоминающиеся и повторяющиеся до мельчайших подробностей.
видения
…Песок, песок, песок — до горизонта. Монотонность мёртвой пустыни нарушают торчащие кое-где источенные временем и обглоданные огнём каменные обломки, на которых шевелится какая-то причудливая поросль. Позади река — неживая, словно и не вода в ней течёт, а отравная жидкость, убивающая всё и вся. В ней скользят чёрные быстрые тени, похожие на доисторических ихтиозавров. По песку ползут странные механизмы — именно машины, а не живые существа, — напоминающие куски толстенных гофрированных гидравлических шлангов. А в тусклом раскалённом небе проносятся серые «летающие тарелки», плюющиеся снопами пламени. И мелькают меж барханов безликие — вроде бы человеческие — фигуры, одетые в нечто среднее между скафандром и рыцарскими латами…
…Песок, песок, песок — до горизонта. Монотонность мёртвой пустыни нарушают торчащие кое-где источенные временем и обглоданные огнём каменные обломки, на которых шевелится какая-то причудливая поросль. Позади река — неживая, словно и не вода в ней течёт, а отравная жидкость, убивающая всё и вся. В ней скользят чёрные быстрые тени, похожие на доисторических ихтиозавров. По песку ползут странные механизмы — именно машины, а не живые существа, — напоминающие куски толстенных гофрированных гидравлических шлангов. А в тусклом раскалённом небе проносятся серые «летающие тарелки», плюющиеся снопами пламени. И мелькают меж барханов безликие — вроде бы человеческие — фигуры, одетые в нечто среднее между скафандром и рыцарскими латами…