Исчез под водой один плащ, второй…

«…Утопленники… настоящие».

Третье копье…

Третий плащ…

Задние ряды шагали, наверное, уже не по дну, а по захлебывающимся и бьющимся в предсмертной агонии телам передних крестоносцев. В тягучую мрачную песню Инквизиторов все отчетливее вплетались булькающие звуки.

Рыцарский клин превращался в трапецию с усеченной вершиной. Все более усеченной.

Более.

Более…

Разваливающийся на глазах клин двигался дальше.

– Не проще было бы броситься со скалы? – поморщилась Змейка.

Кошкодер покачал головой:

– Будь это обычное самоубийство – да, наверное, проще. Но сейчас они умирают во имя Черного Креста. Они показывают и доказывают, на что готовы ради своей веры… и куда она их может привести.

– На кой хрен показывают? – буркнул Костоправ. – Зачем доказывают, мля? И главное – кому?

«Действительно, кому? – подумал Виктор. – Мертвому богу, которого больше нет?»

– Спроси что-нибудь полегче, – насупился Кошкодер. – Я в головы к Инквизиторам не заглядывал.

Дальнейшее они наблюдали молча.

Пока Инквизиторский клин не исчез совсем.

Песнь-гимн оборвалась.

Захлебнулся последний рыцарь. Упало последнее копье. Скрылся под водой последний плащ, утянутый на дно закованным в латы телом.

И все. Не видно ничего и никого. И стороннему наблюдателю уже не понять, чем… кем усеяно здесь дно.