Зоя стянула свитер, скинула блузку. На ее руке выше локтя, там, куда угодила пуля храброй экономки, Кремнев увидел следы крови и розовый круглый шрам на месте затянувшейся раны.

Ошарашенный Кремнев рухнул на диван:

— Что за чертовщина…

— Никакой чертовщины, просто специальный препарат, — обыденным тоном пояснила Зоя, снова надевая блузку, на рукаве которой запеклась кровь. — Такой же принимает Зорин… то есть лже-Мартов… Поэтому он неуязвим, и я тоже.

— Бред какой-то, — Кремнев покрутил головой. — Ну, я понимаю, небольшая рана… Но с ним…

— Подожди. Я все расскажу, дай отдышаться…

На кухне Зоя поставила чайник на плиту, но не стала ждать, пока он закипит. Из стенного шкафчика она достала бутылку водки, налила себе полстакана и выпила маленькими глотками. Кремнев молча подвинул к ней другой стакан. Она налила ему, села на табурет у стола и неожиданно безутешно разрыдалась.

— Я обманывала тебя, — простонала она, ее опущенные плечи вздрагивали. — Обманывала по своей воле, я была с ними… Но я больше не могла. С тех пор как я узнала тебя… Мне ни с кем не было так хорошо, как с тобой. Дело не только в сексе, это лишь естественное следствие главного. Ты — настоящий. Они все безумны, темны. Только ты — настоящий… Я люблю тебя.

Кремнев не знал, что и ответить. Он выпил водку, поставил стакан на стол. Он не верил Зое… Или верил? Кто способен разобраться в тайных побуждениях женского сердца? Может быть, она и теперь лжет, ведет какую-то двойную игру. А может быть, и нет.

По-детски Зоя протерла глаза кулачками и произнесла фразу, которую произносят все плачущие женщины:

— Тушь потекла…

Улыбнувшись помимо воли, Кремнев тут же спросил:

— Ты знаешь, где они держат Иру?

— Не знаю. Догадываюсь.

— Где?

— В Фоксхоле.

— Фоксхол? Это что, не в России?

— Погоди, дойдем и до Фоксхола… Дай же мне рассказать…

— Здесь есть сигареты?

— Да, есть.