Положение осложняла болезненная рана в правой руке. Дубровин не знал, насколько она серьезна, но рукой двигал с трудом. В рукопашной он не боец…

На стороне Дубровина сыграли осколки стекла. На большом осколке поскользнулся боевик, проникший в ближайшее к Дубровину окно. Пытаясь сохранить равновесие, он взмахнул руками, из-за чего потерял драгоценное мгновение. Левой рукой Дубровин нанес ему великолепный удар в ухо. Парень отлетел к своему напарнику, от неожиданности нажавшему спусковой крючок автомата «скорпион». Очередь задела тыльную сторону ладони опрокинутого Дубровиным боевика. Он с воплем выпустил оружие, тут же подхваченное Дубровиным… Яростное извержение пуль покончило с обоими.

Дубровин посмотрел в уцелевшее зеркало, отражавшее улицу и джип — вернее, только красные огни стремительно удалявшегося джипа. Видимо, у водителя не выдержали нервы…

Нервы Дубровина также находились на пределе. Постоянная смертельная опасность, четыре трупа на счету (да как еще обошлось с теми, в Фоксхоле?!) — кому такое покажется недостаточным? От невозмутимости, с какой Дубровин совсем недавно вышагивал по улице, не осталось и следа.

Американская ситуация почти повторилась, но если там приходилось улепетывать от полиции, здесь ее место занимала милиция, что было нисколько не лучше. Дубровин бросил автомат, подошел к двери, открыл замок изнутри. Правый рукав его плаща весь пропитался кровью, и в таком виде Дубровин очутился во дворе. Кровь сочилась из раны так обильно, что не имело смысла менять плащ на что-нибудь из гардероба хозяина квартиры — через минуту будет то же самое.

На улице, соседней с той, куда выходили окна разгромленной квартиры, Дубровина едва не сбили белые «Жигули». Пронзительно завизжали тормоза. Пожилая крепкая тетка в спортивном костюме, сидевшая за рулем, распахнула дверцу.

— Ах ты, мать твою… — завелась было она, но тут ее взгляд упал на рукав плаща. — Ой! Что это с вами? Вы весь в крови.

— Ну, не весь, — усмехнулся Дубровин. — Не повезло мне. Бандиты затеяли перестрелку, а я мимо проходил… Зацепило…

— Садитесь, быстро, — решительно скомандовала женщина, открывая заднюю дверцу. — В больницу надо.

— Нет, не в больницу… Я назову адрес…

— Да садитесь! Кровью истечете.

Дубровин упал на сиденье.

— Отвезите меня туда, куда я скажу. Там мне помогут, там есть врачи.

— Где это — там?

— Я сотрудник спецслужбы…

— Шпион, — спокойно кивнула тетка, ничуть не удивившись. — Что же, мы это понимаем… Телевизор смотрим…

«Жигули» стартовали так резко, что голова Дубровина откинулась на спинку сиденья. Он не стал менять позу, безучастно смотрел в потолок. Он не думал ни о Фоксхоле, ни о Ключе, ни об убийцах, ни о безумии последних дней и часов. Одна только простая мысль крутилась замкнутой лентой на магнитофоне сознания: «Домой… Возвращаюсь домой».