– Сейчас… С виду – обычный меч. Скандинавский или русский. Ну такой… прямой…

– На конце скругленный, – подсказал я.

– Да. Рукоятка простая. Оплетка сохранилась. Кожа. Украшений нет. Противовес – кругляк…

– Шар?

– Да, шар.

– Особые приметы?

– Да какие там приметы – простецкий меч. Мы и не поверили сперва, что самого Александра Невского… А, вру! Была одна примета.

– Какая же? Ну говори!

– Сломанный он пополам.

– Как? – От неожиданности я дернулся, отвел глаза.

Гейзерих утробно застонал, выгнулся, заскреб каблуками по полу.

– Сломанный меч… – прошептал я.

– Умер, – сказал Пашутин.

– Сломанный меч, – продолжал повторять я, коря себя за глупость. – Ну и дурак же я! Все сходится…

– Конечно, сходится, – проговорил Спицын. – Даже я знаю. Александр ударил Биргера мечом по шлему, оглушил, сбил с коня, но меч при этом сломался.

– Я ведь видел его. Мог прикоснуться.

– Где? – в один голос воскликнули оборотень и полковник.

– У коллекционера.

– Выкупить не получится? – деловито осведомился Пашутин.

– У этого не выкупишь, – ответил ему догадливый, в отличие от меня, Олег Иванович. – Хватит болтать. Давайте ко мне в машину, по дороге все обсудим, а то к нам какой-то голый мужик идет…