— Серый, обижаешь, — усмехнулся Скрипач. — Не изволь беспокоиться.

— Изволю. Что у тебя в сумке?

— Компот. Еда. И…

— И?

— И коньяк. А что? — с вызовом спросил Скрипач.

— Или ты со мной поделишься, или я тебя через час выгоню, — самодовольно произнес Волк.

— Слушай, давай ближе к вечеру? — попросил Скрипач. — Нам поговорить все-таки надо… сам понимаешь.

— Понимаю, — вздохнул тот.

— Как у него дела? — спросил доселе молчавший Ит.

— Нормально у него дела. Через пару дней уже выписывать можно, пусть дома долечивается. Я сказал, что он вчера сбежать хотел?

— О-па, — удивился Ит. — Не получилось?

— Да какое там. Доковылял до второго этажа, а обратно уже на носилках. Так что если вас обоих не затруднит, вправьте ему мозги. Народу больше делать нечего, только туда-сюда таскать это тело…

…Палата оказалась маленькая, карантинный бокс в конце коридора. Волк проводил их до двери и ушел куда-то по своим делам. Постояли. Переглянулись. И вошли.

— Ну, привет… предатель. — Ит осуждающе покачал головой. Поставил на пол звякнувшую сумку. — Совесть есть?

— Мне очень хочется взять кирпич и дать тебе им по морде, — сообщил Скрипач. — Или даже не кирпич. Лом. Дворницкий. Или лучше чугунной крышкой от люка?

Кир неподвижно смотрел на них, не произнося ни слова. Он полулежал на койке, опираясь на две подушки; грудь и левая рука его были до сих пор забинтованы, но в прошлый раз, когда их пускали (он спал, и, конечно, не узнал, что они приходили), все выглядело гораздо хуже. Сейчас бинты оказались сухими и чистыми, а еще четверо суток назад мокли. Паршивые раны, что говорить. Да вообще все это очень паршиво — бинты, шунты, уколы. Хорошо, что все уже практически позади.

…Две недели они проторчали в больнице. Две недели — пока Волк сказал, что вот теперь опасности уже точно нет. Вчера Ри с Джессикой уехали, наконец — Ри присмотрел квартиру в Питере, сейчас отправились смотреть уже вдвоем. Но обещали вернуться дней через пять-шесть, к тому моменту Кира, скорее всего, выпишут…

— Ну что? Так и будешь молчать? — поинтересовался Скрипач, садясь на стул рядом с койкой. — Письма счастья он мне тут пишет, посмотрите на него!.. Сука малодушная!..

— Рыжий, Волк просил не орать, — предупредил Ит.

— Да пошел он!.. Ты чего, язык проглотил? А ну говори, давай!!!