Роджер откинулся в кресле, как художник, постигающий необычную натуру.
– Ты что, мой земляк?
– Точно, мистер Бекмамбаев! – взвился пилот и затряс головой в глухом шлеме.
Эмма взглянула на Роджера – не нужна ли поддержка? Но тот решил ломиться в одиночку, тем более что какие-то наработки у него уже были.
– Эй, да ты сын, этих, ну как их?..
Роджер защелкал в воздухе пальцами, как бы досадуя на изменившую память.
– Этих вот, ну на языке вертится…!
– Лунзипропенспоркеров, сэр!.. – заорал пилот и, сорвав шлем, отбросил в сторону. Квадрокоптер качнулся, но автопилот вернул его на главный курс.
– Ха!.. Точно!.. – воскликнул Роджер. – Ты один из Лунзипропенспоркеров!.. Тебя еще звали… Ну, вот это слово!..
Роджер затряс руками и даже головой, показывая, что уже вот-вот видит ответ.
– «Засранец Бембито»! – крикнул пилот и, сорвав очки, зашвырнул следом за шлемом.
– Ай, Бембито! Да ты возвращаешь меня в мое это самое… юность!..
– Я рад, сэр!
– Как же давно я не был в этой, как ее?..
– В Тырьякурдине, сэр!
– Да, Бембито, стыдно забывать названия своей родины, но такая уж у нас жизнь!..
– У нас в Тырьякурдине все помешаны на Серике Бекмамбаеве! Все хотят стать наемными убийцами и даже клуб организовали!.. Ну как клуб, два десятка парней собираются на козопое и шарашат из самопалов по силуэтам, сделанным из козьего дерьма!..
– И получается?
– Не очень-то и получается, сэр, но всем очень весело! Все хотят убивать людей за деньги!..