Мартин Ильм чертыхнулся, уперся коленом в стену, переложил стопку книг на бедро, вынул ключи и открыл дверь. Войдя в квартиру, он бросил взятую в библиотеке литературу на пол, запер дверь, разулся. Затем собрал с пола книги и вошел в гостиную.

В его любимом кресле сидел, развалившись, молодой мужчина в черных джинсах и черном замшевом плаще. У него были длинные, черные, зачесанные назад прямые волосы. Он смотрел прямо в глаза патологоанатому.

— Здравствуйте, дорогой господин Ильм! — сказал мужчина, наконец, смерив его оценивающим взглядом.

— Здравствуйте, — растерявшись, машинально ответил Мартин. — Вы кто такой, черт вас возьми?

Мужчина усмехнулся.

— Мое имя не имеет никакого значения, — сказал он. — Да и Вам оно ничего не скажет. Главное — что мы с вами наконец-то встретились. Вы ведь явно ищете того, кто смог бы дать ответы на Ваши вопросы, а их у Вас накопилось немало, я уверен.

Ильм положил книги на диван, сел рядом. Мужчина подался вперед, взял всю стопку, положил себе на колени, принялся читать названия книг.

— Гегель, Фейербах, Шпенглер, Ницше, Шопенгауэр, Карл Ясперс, Лао-Цзы, Конфуций… — произнес он, перебирая тома. — Здесь собраны труды и материалистов, и идеалистов. Очень интересно. Вы, я вижу, не отрицаете истинности как материальной, так и духовной концепции? Хотите получить наиболее полное представление об общей картине мира? Широко мыслите?

Мартин хмуро кивнул.

«В спальне под кроватью — карабин» — подумал он, прикидывая в уме расстояние, которое ему придется преодолеть. — «Вот сейчас бы до него добраться…»

— Что ж, весьма похвально, — сообщил мужчина. — Надеюсь, на задворках сознания Вы не держите мысли схватиться за оружие?

Ильм удивленно посмотрел на него. Губы мужчины тронула едва заметная усмешка.

— Люди… какие же вы люди… как вы предсказуемы…

Ильм растерянно моргнул. Нет, послышалось. Его гость не проронил ни слова. Эта фраза будто сама собой прозвучала в его голове.

Раздались тяжелые шаги армейских ботинок и из спальни вышел молодой парень с безразличным выражением лица, в черной спецназовской форме, с помповым карабином в руке. А мужчина тем временем вынул из кармана черно-белое фото, развернул его, глянцевая бумага громко хрустнула.

— Это Вас, несомненно, заинтересует, — он взял фото двумя пальцами, протянул Мартину Ильму.

Мартин взял снимок в руки и обомлел — разумеется, фото было сделано давно, не один десяток лет назад. Ильм слишком серьезно увлекался фотографией, он сразу понял — это не подделка. На снимке были изображены шестеро человек в полевой спецназовской форме, на фоне каких-то серых закопченных развалин. Их лица были старательно вымараны. А посреди них — высокая брюнетка, облокотившаяся на какой-то обломок стены, торчащий из земли.