Кривой вел машину по улицам города с обреченностью человека, который не решил, чего именно он хочет – просто угробить машину или попутно еще развалить какой-нибудь дом.

Вылетел на пустырь перед приютом, тормозить начал, уже не веря, что обойдется. Чудом никого не сбил. Сначала решил, что не туда заехал. Нет, туда. Оценил приоткрытые ворота. Оценил толпу. Из машины не хотелось выходить, ну никак. Стоять просто так – тоже не вариант, что-то такое нехорошее было в этой толпе – он им точно не нравился, хотя понять, что происходит, никак не получалось. Ему позвонили очень вовремя. Выслушал дежурного по приюту, коротко бросил: «Скоро буду», – и нажал на газ. Очень хотелось верить, что машине дадут проехать. Кривой сдал назад и тут же перестал был интересен толпе.

За спиной завыли сирены полиции – только что они смогут сделать? Разогнать толпу брандспойтом? Закидать газовыми гранатами? А им это точно не понравится?

Все происходило слишком быстро, но после того, что он делал этой ночью, Кривому все нравилось. Такая у него полоса пошла в жизни – все в кайф.

Кусок обшивки Ка-52 оторвался и плавно спланировал куда-то вниз – на те самые 500 метров над уровнем земли, которые так и держал Влад. Вообще, бронированная обшивка не должна была ни отрываться, ни планировать, ни, тем более, без следа исчезать, так и не долетев до земли.

– Влад, ты сказку про Золушку помнишь?

– Про тыкву и обувь?

– Точно. Вот мы с тобой вот-вот окажемся в тыкве, которая летит со скоростью 350 километров в час и слишком высоко, чтобы падать…

– Антон, ты чего? Это вертолет. Никаких добрых фей и плохих падших.

– Ты бетонную стену Периметра видел? Это же тоже был бетон, точно? Мы просто слишком быстро летим, потому и целы до сих пор.

Целы они были еще и потому, что трогать вертолет с опознавательными знаками таманцев никому не хотелось. Мало ли куда и зачем они летят и что сделают, если их тронуть. Пусть себе.

Влад повел вниз. Машина пока слушалась. На высоте – дома уже были так близко – приказало долго жить бронированное стекло. На скорости за сто километров – сомнительное удовольствие.

Лозинский вел бы по приборам. Только рассмотреть, что там и как, получалось очень слабо. То ли он ничего не видел из-за ветра, то ли там уже было не на что смотреть.

Вывалились к приюту они на машине, которая только что не просвечивала – и с каждым мгновением становилась все менее материальной – как обрывки тучи, отслаивалось вещество, не так давно бывшее металлом.

Им повезло – лопасти не обрушились на незащищенную кабину – просто растаяли.