Не спеша поднявшись, человек огляделся вокруг: стол, на нём компьютер с разбитым монитором, рядом – сломанный стул, чуть поодаль неубранная кровать. В воздухе пахло гарью.
На полу лежала маленькая красная книжечка. Человек поднял её, открыл. На второй странице изображён светловолосый молодой человек, рядом была надпись: ФИО – Конторов Александр Данилович.
Человек положил красную книжечку в карман джинсов, затем судорожно пошарил по письменному столу, нашёл мобильный телефон, включил. Там горела дата: 25 сентября.
– Прошло всего три недели, – пробормотали губы. Как сейчас он помнил 4-е число, когда должен был собраться на рейд его клан.
Неожиданно человеком овладела мысль.
Он выбежал из комнаты, пролетел через коридор, схватил с крючка куртку, рывком открыл дверь и выскочил из квартиры.
Спешно покинув дом, Александр выскочил во двор, остановился.
Светило тёплое сентябрьское солнце, щебетали не успевшие улететь птицы, с деревьев падали жёлтые листья. Вокруг спешили по своим дела люди, кричали дети, смеялись.
Человек поправил воротник и медленно пошёл вдоль дома. Затем остановился, ещё раз посмотрел по сторонам, приметил перевёрнутую урну рядом с собой, а чуть поодаль – группу местной шпаны. Они грязно ругались, смеялись чему-то.
Хмыкнув, человек уверенным шагом направился к ним, на ходу вскидывая руки.
– А что, если наш мир – всего лишь игра? – пробормотал он, и с его губ сорвались слова заклятия: –