– Как это – нечего?!

– Убьют тебя, – объяснила Женя просто и доходчиво.

– В прошлом году не убили, в этом точно не убьют.

– Вот в этом как раз и убьют. Там, похоже, свой Андрей Николаевич завелся. Московские уроды теперь организованная сила. Я ранней весной пыталась домой заглянуть, еле ноги унесла.

– Патрули?

– К сожалению. Так-то в город просочиться можно, особенно если пешком. Но не дай бог заметят. Сразу охоту устроят, не убежишь. Хорошо, я конная была. И то – видишь у Малыша шрамы на правой задней?

– Не-а. Далеко.

– Две по касательной, а одна глубоко засела. Не будь он такой сильный…

– Да уж, тот еще мастодонт. Откуда?

– С самого начала. Я же проснулась на конюшне. В смысле – на «конюшне», на конно-спортивном комплексе. Знаешь?

– Не то слово! – оживился Гош. – Да ты что! Я же местный! Тамошний! С Херсонской.

– Ух ты! Земляк! А откуда именно?

– Номеров не помню, но визуально найду. Знаешь, такой четырнадцатиэтажный дом на перекрестке?

– Ну… Приблизительно.

– Голову дам на отсечение, что детство мое там прошло.

– Хорошо бы. А я с Керченской. Два шага.

– Ну, вернемся, будем в гости ходить!

– Нет, – вздохнула Женя. – Не вернемся мы. Ты хоть представляешь себе, что они там едят?

– Там консервов надолго хватит, – не согласился Гош. – А если они вспомнят про запасы на случай войны и найдут эти подземные склады… Кстати, сколько москвичей сейчас? Несколько тысяч, вряд ли больше. Понятия не имею, как они держат такой огромный город.

– А они и не держат его, Гоша. Они по нему катаются. И стреляют во все, что шевелится. И если вместо кошек и собак попадается незнакомый человек, это же праздник для них, как ты не понимаешь?!