Светлый фон
Глухонемых стволов.
Стачивая усталость,
Где-то на грани сна,
Плакала и металась
Тоненькая струна.
Пела она всё шире,
Чистая, словно снег…
Где-то в огромном мире
Твой приглушённый смех.
Тёплого лета вечер —
Нежная голубизна.
Милая и беспечная,
Выгляни из окна!
В небе поймай глазами
Блик моего костра.
Знаешь ли ты, как память
В эти часы остра?
— Эрик, и всё-таки ты пишешь стихи! — не выдержал Олег.
— Я не пишу стихов, — терпеливо ответил Йерикка. — Это Звенислав Гордятич. И те, про зиму, которые я читал в прошлый раз.
— Кто он был? — поинтересовался Олег. — Ты так часто про него говоришь.