Дара только вздохнула.

В чем-то, конечно, она была права — поход через топь — это удовольствие ниже среднего… плинтуса. А здешняя трясина, похоже, родным советским торфяникам еще фору даст. По крайней мере, ароматом веет совершенно сногсшибательным: в смысле, раз нюхнул — и с копыт долой.

Предупреждали бы хоть… что, спрашивается, стоило товарищам эльфам на карте написать — Болото Гнусной Вони. Ну или значок какой-нибудь соответствующий.

— Королева… блевать будешь?

— Я подумаю.

— Ну, думай…

Чуть больше минуты ушло у меня на пару слег — и мы двинулись дальше.

* * *

— Брось! — кричу ей. — Кидай к чертям эту корону вместе с мешком.

— Не… — Бульк… — Ни за что!

Я еще чуть вперед прополз — чувствую, вот-вот и подо мной корка лопнет.

— Выкинь, говорю! Она же… волшебная. Ни черта ей не сделается.

А если и сделается, думаю, что это за волшебная рептилия, то есть реликвия, такая, что в любом паршивом болоте утопнуть может?

— Ни… Никогда.

Черт, думаю, а ведь и вправду не бросит.

Продвинулся еще малость вперед и — оп, чувствую, с правым ботинком уже чего-то не то. Проваливается. И не только ботинок, а еще и рожа, а это куда неприятнее. Потому как смотреть в этом болоте абсолютно не на что, да и вообще очень не хочется.

Кое-как накрутил ремень на ствол, уцепился получше…

— Эй, — пробулькиваю, — це… цепляйся за рукоять! Ну, думаю, боги, все какие есть, — давайте помогать!