— А кричал кто?

— Мы… это… в шутку…

Юринов зло сплюнул и повесил автомат на плечо.

— Шуточки у вас!..

Вышли обратно на проспект. Присели на лавочку. Тут же подошел очередной патруль:

— Здравия желаю, комендантский патруль. Ваши документы!

Посмотрели, вернули.

— Криков подозрительных не слышали? — спросил пожилой старшина.

— Женских?

— Да.

— Молодежь в арке дурью маялась. Мы рванули как на пожар. Слава богу, хоть, стрелять не начали. В наших краях такие игры и в голову не приходят. За попытку изнасилования — расстрел. Могут на месте кончить.

— У нас тоже. Правда, давно уже не было такого...

Борис ухмыльнулся:

— А еще хорошо, что вы опоздали. Картинка бы была: вы влетаете в арку, а там мы детей под прицелом держим!

— Ага!.. Точно!.. — ухмыльнулся старший. — Обхохочешься! Только ни разу не хочется выяснять, кто бы кого перехохотал... С перепугу-то.

— А что за памятник? — собственно, ответ Борю уже не интересовал. Хотелось перевести разговор со скользкой темы.

— Это, ребята, счастливое будущее Башкирии. Или прошлое.

— То есть?

— Зенитно-ракетный комплекс С-300. Из того дивизиона, что в Войну Уфу спас. Только вместо ракет — муляж. А так, тот самый. Который американскую ракету перехватил.

— Это как?