Технет открыл глаза — медленно, словно со скрипом.

— Уходишь?

— Рискну…

— Постой. Я тебе еще не все сказал…

— Говори.

— Тебе теперь одному придется… в конвой. Машину водишь?

— Смотря какую… Вообще-то приходилось немало.

— Все равно. Ты иди туда. И скажи, что ты — это я. Хозяин там обо мне предупрежден. И что сможет — сделает. Надо попасть в конвой. Обязательно нужно тебе…

У него снова кончились силы, и он умолк, ожидая, пока они снова скопятся. Наконец, смог.

— Номер мой возьми…

— Как же это я его возьму, — не понял Милов, — если он выколот?

— Это наклейка. Только снимешь осторожно — чтобы не повредить. И себе наклей — точно на то же место. А свою — сорви. Ну, а уж там — как сам справишься… Автомат мой возьми, и вообще все, что тебе пригодится. Вот теперь — собирайся…

— Так ты что же — не технет? Человек?

— Какая теперь разница — кем я был?.. Не медли. Тебе надо успеть. Только придумать — как…

— Погоди, погоди…

Милов и сам не мог бы сказать — что заставило его произнести эти слова — так поспешно, словно собеседник в следующее мгновение мог куда-то исчезнуть, испариться, растаять…

— Ну, чего тебе еще? Не медли…

Но Милов уже понял, почему интуиция заставила его продолжить разговор. Интуиция оказалась умнее, чем он сам.

— Мирон…

Умиравший ответил не сразу: