Дверь хотелось открыть круто, как в голливудских блокбастерах, пинком ноги, ворваться в помещение, поливая все огнем и дико крича что-то жутко пафосное. Но сил на это не было. Левая рука висела плетью, из-под повязки на правом бедре сочилась кровь, а многострадальный правый глаз заплыл и ничего не видел. Кажущийся невероятно тяжелым пистолет в правой руке, наверное, был даже лишним. Моро сам помрет от ужаса, когда увидит, что к нему пожаловало такое чудовище. Потому я просто толкнул створки и вошел в кабинет. В то, что по мне кто-то начнет стрелять – я не верил. Уже стреляли бы, через дверь прямо. Да и мне, признаться, было уже наплевать.

Прежде чем я успел что-то увидеть, я почувствовал запах. Он прямо ударил мне в нос, едва не сбивая с ног. Резкий и одуряющий. Запах стерильной операционной. Я не был бы против посетить такую несколько дней назад, до того, как мне пришлось срастить свое лицо в сплошной комок из соединительной ткани. Может, выглядел бы более-менее прилично.

Но резиденция Моро не являлась операционной, хотя на самом деле была практически стерильной. И, кажется, я только сейчас начал понимать, почему Арманда мало кто видел лично.

Я был прав, когда решил, что он проводит допрос при помощи камер, потому что не решается посещать Зону. Но я немного недооценил Моро.

Для этого человека весь мир – Зона. Именно поэтому он добровольно запер себя здесь, в пентхаусе с видом на Синеландию.

Я совсем не ожидал увидеть то, что открылось моему взору.

Старик оказался гораздо старше, чем казался мне тогда. Он буквально разваливался на глазах. Глава «Нового Рассвета», международной террористической организации, добившейся расширения Зоны и полностью уничтожившей Рио, сидел в инвалидном кресле. В предплечье его было воткнуто сразу несколько иголок, по которым кровь шла в негромко жужжащий электронный аппарат, в котором я без труда узнал искусственную почку.

Глянув на меня поверх монитора компьютера, закрепленного перед ним на крутящейся штанге, Моро отложил беспроводную клавиатуру, на которой что-то набирал, в сторону. Узкие очки придавали его лицу аристократичный вид, растянутые в ироничной усмешке губы открывали моему взгляду металлокерамический протез, наверняка стоивший больше, чем люди из фавел зарабатывали за год.

– Пришел, значит? – будто ничему не удивившись, спросил он. – Живучий. Я так и знал, что это ты.

– Да куда уж мне до вас, – ответил я. Почему-то я не смог обратиться к нему на «ты». – Почему вы не сбежали?

– У меня процедура, прерывать нельзя, сам видишь, – кивнул он на гемодиализ. – Да и вообще. Хотелось с тобой поговорить. Все-таки, ты изрядно попутал мне карты.