Мелькание...

   Это сладостное чувство...

   Меня нет...

   Бескрайняя пустыня...

   И вот здесь мне действительно стало хреново...

   Меня просто пристрелили, и я умер...

   Возможно, вам этого не понять -- но, вдруг понять? Это как сон во сне...

   Пожилой человек наклоняется ко мне... потёртый твидовый пиджак, серо-грязные бакенбарды аккуратно пострижены, глаза напоминают две рюмки с аперитивом, колышется гироскопом уровень жидкости... встревожен... аккуратен...

   Словно в замедленной съёмке, его губы медленно складываются в некое подобие запятой...

   -- Он скоро будет здесь... -- прошептал старик за стойкой отеля "Глория", -- вы из сопротивления? Мне говорили про вас...

   -- Кто будет здесь? -- переспросил я.

   За спиной стеклянный бежевый свет...

   -- Вы можете мне полностью доверять... меня зовут Марк... Вам говорила Дороти?

   -- Дороти? -- я задержал дыхание.

   -- Ааааа... -- протянул он, -- так вы ещё не знаете своего задания???

   -- Пока нет, -- честно ответил я, поправив саксофон в чехле.

   -- Он с минуты на минуту приедет, бомба при вас?

   И тут на пустынной только что, улице, послышался шум, вой клаксонов и лязг.

   Сквозь прозрачные витрины "Глории" было видно, как на мощёную булыжную мостовую выезжает два чёрных лакированных "Мерседеса", и, лязгая гусеницами, и чадя трубами, броневик "Ганомаг", выкрашенный камуфляжем.

   На их бортах красовались чёрно-белые кресты.