Одним словом, когда мы наконец объехали по Восточному шоссе Батайск и направились в сторону Ворошиловского моста через Дон, солнце уже клонилось к закату, но город, за счет того что правый берег намного выше левого, виден был издалека. Сразу бросаются в глаза горящие золотом купола какого-то храма.

– Это что? – спросил я у нервно ерзающего на пассажирском сиденье Толи.

– Это? Ростовский кафедральный собор, – ответил он с такой гордостью, как будто лично, собственными руками, этот собор выстроил. – Красивый. Там еще городской Центральный рынок рядом. Вообще, рынков в городе полно, но этот самый большой, на нем найти можно почти все.

– Учтем, – кивнул я.

Так, за разговорами о прекрасном и доехали мы до «визитной карточки» Ростова-на-Дону, памятной мне еще по временам Союза, когда ее изображение часто на разных посвященных гражданской войне открытках печатали. Правда, сейчас я осознал, что открытка – это совсем не то! Памятник Тачанке впечатлял: четверка бронзовых озверевших коней явно неслась, ничего не разбирая на своем пути, готовая смести любую преграду. Трое мужиков в бричке были под стать своим скакунам: могучие, несокрушимые и свирепые. Да уж, блин, такие, пожалуй, и впрямь могли какого угодно врага в бараний рог скрутить. Именно они и были «от тайги до Британских морей», всерьез, без шуток. Сильный памятник!

Вот возле Тачанки, вернее, у КПП ГАИ, там расположенного, мы с колонной и расстались. Они остались, сначала решая по радиостанции какие-то вопросы с размещением на Военведе, а потом вообще отправили туда «Хантер» со старшим, в качестве «парламентера». А мы поехали дальше. Нас ждали в Управлении общественного порядка СБ по Ростову-на-Дону. По крайней мере, надеюсь, что ждали.

– А это что за водоем справа?

– Гребной канал.

– Небось летом от купальщиков не протолкнуться?

– Хватает, конечно, но, вообще, народ тут купаться не любит…

– Что так? Вроде место хорошее, – недоумеваю я.

– Да в конце прошлого века, до Тьмы еще, большие бандитские войны были, слыхал?

– Ну, так, краем уха, – улыбнулся я, прекрасно помнящий «лихие девяностые». Ну, да, малиновые слаксы, кожаные куртки, пудовые цепи и перстни-«гайки» на «реальных пацанах»… Такое поди забудь.

– Так, говорят, в то время тут до фига народа в тазиках потопили. Понимаешь?

– Чего уж непонятного? Берут бедолагу, ставят в таз, а сверху – несколько лопат бетона. И все, ушел клиент на дно с цементным якорем… Поганая смерть…

– Во-во, – соглашается Толя. – Вот из-за таких и считается – дурное место. Хотя нашим многим по фигу, и тут барахтаются. Нас, ростовских, вообще ничем не проймешь!