Открыли нам почти сразу, даже сигналить не пришлось. «Скорпион» Горелого припарковался чуть в стороне от въезда, а сам он подошел к моему, замершему перед распахнутыми воротинами УАЗу. Похоже, «Роща» ему не по карману, а может, он просто какой другой кабак облюбовал.

– Сильно не гужбаньте, – «тонко» намекает бредун, пристально глядя на меня. – Завтра на базу едем, не поймет Полковник, если ты к нему, перегаром воняя, заявишься.

– Жену свою поучи щи варить, – доброжелательно огрызаюсь я. – Уж что-что, а с разными начальниками общаться мне поболе тебя приходилось. Во сколько выдвигаемся?

– Я за вами заеду, – уклончиво отвечает он.

Ничего себе! Вот тут, оказывается, какая теплая и дружелюбная обстановка, на пустой ночной улице лишнего сказать опасаются. Или это просто привычка такая?

Когда Горелый на своем «Скорпионе» исчез за поворотом, из ворот вышел и, прихрамывая, направился к нам весьма колоритной внешности дед. Вроде – ничего особенного: росту невысокого, плюгавенький, на лысом черепе пара седых длинных прядей да бороденка в три волосины. Обычный пенек замшелый. Но это пока лица не видно. А вот как разглядишь… Одно из двух: или в серьезную аварию он когда-то попал, или тем еще сорвиголовой был по молодости. На мой взгляд – все-таки второе. Чем-то еще объяснить такое количество шрамов на лице и явно не один раз сломанный нос лично мне сложно. Окинув нас оценивающим взглядом прищуренных глаз, старик, определив во мне старшего, бодро подковылял к машине. Нет, определенно тем еще головорезом был раньше этот мухомор трухлявый. Смотрит, словно сквозь прицел, аж мурашки по загривку забегали, а рука сама чуть за рукоять АП С не ухватилась.

– Ну, здоровы будьте, соколы, – воинственно топорщит бороденку дед. – Чаво хотели?

– На постой встать, отец. До завтра. Есть места-то у вас?

– Ишь, – щерится беззубым ртом старик. – Надо же, вот и сыночек у меня сыскался. И красавец-то какой! По всему видать – весь в папулю. Счастье-то какое, на старости лет. ГЦас зарыдаю, едрена кочерыжка…

Явно издевается, перечник старый. Ну, да ладно, мы не обидчивые.

– А места-то есть, как не быть, – продолжает меж тем отставной головорез старшего пенсионного возраста. – Вас сколько? Человек двадцать пять – тридцать?

– Глаз-алмаз, – согласно киваю я. – Три десятка и есть.

– Ну, дык, – гордо подбоченясь степенно кивает тот. – Опыт, его не пропьешь. Вот только с «броней», соколы, вам не сюда. Для тяжелой техники у нас отдельная стоянка, как направо за угол свернете, так сразу и увидите. А на легковых-то прямо во двор и закатывайте, для них места хватит.