— Изменники! — холодно сказал Сыч.

— Хорош тролля валять! — не выдержал Оливье.

— Ведите себя культурно!

— Что! — взревел дядя. — Ты решил отвертеться от спора?

— От чего? — удивился Сыч. — Не понимаю вас, задержанный.

— Я так и знал! — закричал Оливье, наступая на главу тайной канцелярии. — Недавно, я готовил тебе Семисветское жаркое под лимонно-чесночным соусом. Ты сказал, что новый король хоть и безумен, но ты сам бы поставил мешок риса сырца тому, кто откроет хотя бы один луч, питающий радужный мост. Было?

— Ну. — вяло согласился Сыч. — Политическое положение было совсем другим…

— Я сказал, что ловлю тебя на слове. — перебил дядя. — Мы произнесли магическую спорную формулу и ударили по рукам! Так? — не отставал он, приближаясь к столу.

— Да.

— Ага! — взревел дядя и протянул руку.

Сыч моргнул и нехотя подал свою. На их ладонях вспыхнуло синее свечение, превратившееся в веревку, связавшую руки у запястий.

— То-то же. — сказал Оливье. — Где мой мешок?

Глава тайной канцелярии отдернул руку и в сердцах сплюнул на пол.

— Поглотитель тебя подери, Оливье. Ты прекрасно знаешь, что у меня нет мешка сырца!

— Спор есть спор. — пожал плечами дядя, присаживаясь к письменному столу.

— Короли приходят, и уходят… — опустив глаза, начал Сыч.

— А сырец растет в цене! — гаркнул Оливье.

— Что же, говори, что тебе надо! — нахохлившись, сказал Сыч.

— Моя честно заслуженная награда. Мешок сырца.

Справившись с эмоциями, глава тайной канцелярии надел маску невозмутимости и погрозил дяде пальцем.