Она стиснула руки.

— Мне нужно ехать, Стас. Немедленно.

— Погоди, — сказал он, — погоди, не горячись. Так… кроме мамы твоей, тебе никто не звонил?

— Нет… А кто мне мог звонить?

— Те же похитители, например. Или… — Он задумался.

— Кто еще?

— Да нет, это я так. Раз до сих пор с тобой никто не связался, значит, и не свяжутся, наверное. А чего им суетиться? Телефон у тебя прослушивается, как ты полагаешь?

Она кивнула.

— Так… Значит, мы ничего о самих похитителях не знаем. Ни об их целях, ни о чем…

Он задумался.

— Ну хорошо, а сам малый? Его ведь Максимка зовут, да? Расскажи-ка мне о нем поподробнее.

Она нетерпеливо пошевелилась.

— О Господи, Стас, сейчас не время. Ехать нужно.

— Нет-нет, погоди… это важно. Сколько ему сейчас? Семь? Он вообще что собой представляет?

— Мальчик как мальчик, — недоуменно сказала она.

Он не был самым обычным мальчиком, он был одним-единственным — ее сыном, и он был в опасности. Все остальное не имело значения.

— Он с людьми легко сходится? Охотно идет на контакт?

— Ну, были у него какие-то приятели… Тут, в Москве.

— А в Питере?

— Детишки во дворе. Он с ними и играл.