К тому моменту я решил рискнуть. Тем более что еще неизвестно, в каком случае я рисковал больше. Обошел машину и уселся рядом с брюнеткой. Да, «семьсот семидесятый» шикарная машина.

– Как тебя зовут? – спросила она, резко тронувшись с места.

– Отто Кляйбер.

– А я Бертилда. Упустил клиента?

– Скользкий попался.

Она хохотнула.

– Ха! Ты думал, они все пойдут за тобой, как бараны?

– А куда им деваться? Не я, так кто-нибудь другой.

– Куда деваться, говоришь? Да хотя бы в Гимле.

– Слушай, как попадают в эту твою Гимле?

– Ты, я вижу, мужчина немолодой, но совсем зеленый. Ты в Послесмерти хоть чем-нибудь, кроме клиентов, интересовался?

Я вынужден был признать, что нет. Мне хватало забот с доставкой. Сожаление об утраченных возможностях снова отозвалось тупой болью в грудной клетке. И тут я заметил тщедушную фигуру на краю тротуара. Пару секунд спустя стало ясно, что это коротышка итальянец. Убегать он явно не собирался и улыбался так, словно встретил старых друзей. Мне бы насторожиться, но я окончательно запутался в происходящем.

– Он? – спросила Бертилда, тоже как-то странно ухмыляясь.

– Он, – подтвердил я.

– Ну а кто же еще, – бросила она, останавливаясь рядом с обладателем вожделенного билета.

Итальянцу почти не надо было наклоняться, чтобы заглянуть в машину. «Маузер» появился в его руке как по волшебству. Он держал меня на мушке, пока Бертилда доставала браслеты и застегивала их на моих запястьях. Потом он уселся сзади.

– Ну и зачем вам это?

Еще до того, как мне ответили, у меня во рту появился кислый привкус окончательного поражения.

– Спроси у своего хозяина, – процедила Бертилда. «Мерседес-бенц» уже мчался дальше.

– А как же билет?