— Собственной персоной. — Я шутливо поклонился.

— Но как… Антоша… Я не верю глазам… Ты же… Антон, как это?

— Слишком много всего случилось, — вздохнул я. — Теть Клава, где Оля? Она в порядке? Жива?

— Жива она, Антоша. Жива. Ой, мамоньки, что делается на свете…

— Теть Клава, где она? Теть Клава… Пожалуйста…

— Ой, Антоша, ты же не знаешь. Она ведь квартиру купила. Сказала, что здесь жить больше не может после того, что… Ну, ты понимаешь… Хорошая квартирка. Большая. Светлая…

С чего это Ольгу потянуло покупать недвижимость? Да и на какие деньги? У нас же отродясь такого богатства не было.

— Где, теть Клава? Где это?

Разговорчивая старушка не сразу даже услышала меня, продолжая трещать про какие-то окна и занавесочки. Пришлось повторить. Погромче.

— А помнишь старый универсам? В доме напротив. На третьем этаже. Квартира семьдесят вторая. Ольга твоя, как в лотерее выиграла, так и съехала…

Лотерея? Какая еще лотерея? А-а! Вспомнил! Было дело…

— Ты уж иди к ней. Повинись… Может, пустит…

Она еще что-то говорила, но я уже мчался вниз по лестнице, перепрыгивая через три ступеньки.

Мощная дверь. Внушительная. Как в банке, наверное. Такую так просто не высадить, как сделали люди Михаила в тот черный день, когда разнесли нашу старую квартирку. Правильно Ольга поступила. Хорошая дверь — лучшее капиталовложение в наши безумные деньки.

Я потоптался под дверью. Вздохнул, набираясь смелости. Позвонил.

— Кто там?

Милая. Любимая. Родная. Я из миллиона узнаю твой голос. Оля!

— Кто там, я спрашиваю?

Осторожная стала. Боязливая. Даже, возможно, чересчур. Своего муженька блудного впустить не хочет. И правильно. Нечего открывать дверь всяким там проходимцам.

— Оль, это я.