И до боли, до крови на ладонях стискиваются кулаки…

Удержать.

Не дать прозрачной, хрупкой, обреченной тишине брызнуть режущими осколками.

— Штез ройше Шенх аш зеше Тальесса! Что ему нужно?

— Все то же. Сэр Рихард.

— Сэр Рихард?

— А что же еще, кретин?! — Элидор глянул яростно. Глаза полыхнули алым. — Зеш… Извини. Ты бываешь иногда невыносимо туп.

Эльрик де Фокс

Странно. Мне никогда не приходило в голову, что у бешеной скачки, тряского, выматывающего полета, отнимающей силы спешки может быть какое-то настроение.

Оказывается — может.

Мы мчались, неслись, летели. Мы спешили. Но совсем не так, как целую вечность назад спешили в Аквитон.

По-прежнему билось впереди звездой: Кина… Но иначе.

Иначе.

Злость душила. На кого? На Демиургов? На себя? На весь мир?

Не знаю. Наверное, на судьбу. На необходимость выбирать. Необходимость, которой я умудрялся избегать в течение всей своей жизни. После того, самого первого выбора. Тогда решение не привело ни к чему хорошему.

А сейчас?

Я всегда уходил. От привязанностей, грозивших стать слабостью. От врагов — убийство врага тоже уход. От прямых столкновений. Почему же не ушел в этот раз?

Опоздал. Пропустил момент, когда еще можно было уйти.

Когда… Можно было уйти до того, как Элидор там, в подземелье, развернулся лицом к летящей в нас огненной смерти. Он спасал меня. И теперь я не могу уйти. И не хочу. И приходится выбирать. И выбор сделан. Выбор между двумя предательствами.