– Что это, шеф?
– Гитика – это Луна.
– Не понял.
– Это портал на Луну. Очень сложный, в пять арок. Ну вот есть «машина времени», а есть «машина пространства». Вот это – она. На Луну. И ещё кое-куда. Тебе ходить туда запрещаю.
– Ух ты. И вы хотите слить нычку мировой науке?
– Вот именно.
– Офигеть, шеф… А маршрут, что про него надо знать? Или пусть помучаются?
– Это нейтральный клин. Я тебе немножечко соврал сегодня, что их только два. Два – сюда, к «Девятке».
– То есть, туда можно хоть на танке?
– Ты всегда был умный мальчик, – сказал Житкур голосом доктора. – Прячь бамагу, и дёргай отседа, рядовой. Не знаю, сохранится ли этот портал завтра, ничего не знаю. Всё может измениться. Занимайся пока Хвостовым, своими артельными делами, девчонками. В Зону совсем не лезь. Да что я тебя-то учу? – удивился он. – Всё, рядовой, до встречи.
Он побежал к вертолёту, забрался в кабину, и лопасти как-то сразу начали движение. Старик с другой стороны кабины выставил наружу, прощаясь, ладонь. Солнце блестело на блистере тускло, но людей за блеском видно не было. Вертолёт жужжал всё сильней.
– Вадим! – еле услышал Фенимор голос доктора. – Поехали!
Последний раз он заметил блик блистера, выезжая из ворот «Девятки», краем глаза.
Он хотел приглядеться, проводить, прочувствовать, но доктор отвлёк его сообщением, что забыл свой чемодан, и что ж ему теперь делать, раз в Зоне никогда не возвращаются, и какой только дурак придумал этот дурацкий закон о невозвращении.
ЭПИЛОГ
ЭПИЛОГ
ЭПИЛОГ