Было уже почти два часа, и Смит больше не мог игнорировать отчаянные сигналы желудка, когда, наконец, подъехал к центру Кингстона.

Конечно, в сравнении с Манхэттеном определение «центр» выглядело странновато. Все же здесь были два небольших, но приличных на вид ресторанчика, в том месте, которое дорожные указатели называли исторической частью города у реки. Он выбрал один наугад, поставил машину и направился к входу.

– День добрый, – поздоровалась молодая женщина, когда он вошел. – Столик для одного?

– Да, пожалуйста, – кивнул Смит. – И красный пикап, если найдется.

Девушка заморгала.

– Что?

– Не обращайте внимания. – (Точно, не стоит шутить на пустой желудок.) – Я целый день провел в поисках пропавшего красного пикапа, вот и все.

– Красного пикапа «форд»? – раздался новый голос.

Смит оглядел пустой ресторан и наконец, заметил лицо в низеньком окошке, ведущем на кухню.

– Да, именно «форд». Нью-йоркский номер…

– А, он с номерами; – перебил мужчина. – Тогда ладно. Гейл сказал, что этот без номеров.

– Минутку, – быстро остановил его Смит, еще не веря удаче. Он убивается в поисках грузовичка, а эти люди уже знают, где он? – Они могли снять номера.

– Они? – Официантка нахмурилась. – Так это не ваш?

– Нет, но очень бы хотелось. – Смит извлек из кармана значок и удостоверение! – Констебль Джефф Смит, полиция Нью-Йорка. Я ищу этот грузовичок, он может быть задействован в похищении.

Официантка сразу посерьезнела.

– Сейчас позвоню Гейлу и узнаю, где он.

– Гейл не знает, – подал из окошка голос повар. – Звони Рольфу Джекоби – это он его видел.

– Хорошо, – отозвалась официантка. – Пожалуй, надо и Хэнку позвонить. Это наш начальник полиции, – пояснила она.

– Отлично.

Девушка поспешила к кассе.