Ну что, рискнём? А если выкинет куда-то к чёрту в задний проход? Ну а здесь что, лучше? За год сколько раз чуть жизни не лишился, за моей головой сейчас только ленивый не охотится, хэд-мать-их-хантеры грёбаные! Я же не договорюсь с ними, ну никак не договорюсь, мне нечего предложить в обмен свою жизнь. Да и грехи за мной числятся тяжкие. Жить отшельником в лесу? Можно, смогу какое-то время, пока кто-нибудь не грохнет, просто по закону больших чисел, или того же Мэрфи. Уйти совсем далеко, в тот же Углегорск? Это Стас, по большому счёту, никому не нужен, а со смертью Ромодановского вообще никому не нужен стал, а вот я… МГБ щупальца свои везде протянуло и тут времечко-то тянется, оно у них есть, найдут, через двадцать-сорок лет, но найдут, глаз у Тьмы я не выращу новый, внешность не изменю, так что найдут. Ну?
Я глубоко вдохнул затхлый подвальный воздух, прикрыл дверь, забив ударами каблуках в косяк, приложил щит к дверному проёму. Второй фонарик, который я поставил прямо на пол, нарисовал на фанере мой зловещий, гротескно увеличившейся контур, я приложил брусок, загодя опиленный под углом, к листу, примерно посередине, упёр другой конец в землю. Плотно? А хрен его знает, сейчас и выясним. Достал кусок бечёвки, обвязал вокруг колышка, намотал на правую руку. Ну что? Вышел немец из тумана, вынул ножик из кармана, буду резать… В ладони левой руки собралась кровь. Кровь, всё тут на крови завязано. Ну? Выключить фонарик, сбрызнуть кровищей и… Щёлк! Движение кистью, стряхнуть кровь… Падение… Я падаю и… Не падаю… Скоростной лифт… Холод, онемение кожи лица, свело затылок и… Лифт остановился? Так, выдохнуть, чуть унять сердце, а то не хватало инсульта или инфаркта. Где я? Звуки? Тишина. Запахи? Не пойму, пыль и… Не пойму, но не сыро. Сухо, сухой воздух! Переместился?! Осязание? Что под ногами? Шаркнул левой стопой. Ровный пол, без битого кирпича, стекла и мусора. Ну? Да будет свет? Щёлк.
Я здесь, в смысле, это место очень напоминает кандейку, куда я нырнул почти год и целую жизнь назад. Это она? Дверь, открывается