Она посмотрела на Книжника сверху вниз и он впервые увидел в ее глазах не гнев, не бурлящую, как поток в каньоне, ярость, не холодный расчет и презрение. Он искал слово и никак не мог его найти. Он – жизнь которого состояла из слов, напечатанных на пожелтевшей бумаге, из слов, написанных выцветшими чернилами в старом дневнике, из старых желтых фотографий в журналах о давно умерших людях в несуществующих странах – не мог описать этот взгляд.

Сочувствие? Нет!

Сострадание? Нет!

Нежность? Любовь? Разве это бывает?

– Какая ты красивая, – прошептал Книжник.

Белка коснулась губами его губ и тут же отстранилась.

– Если у нас будет время, Тим, – повторила она. – Ты скажешь мне это еще много раз… Если у нас будет время.

Глава седьмая Вайсвилль

Глава седьмая

Вайсвилль

– Ствол убери, – сказала Белка. – Я не люблю, когда в меня железками тычут.

В голосе ее не звучало угрозы, но Книжника уже трудно было провести: обладателю ствола – худому челу с черной дыркой вместо переднего зуба – эта интонация ничего хорошего не сулила.

– Стой, где стоишь! – крикнул в ответ беззубый как можно более грозно.

Но получилось смешно.

– Штой, хде штоишь!

– Стою, – ответила Белка.

Они только что сошли с гребной тележки и даже вещи не успели выгрузить, а из зарослей остролиста, которым густо поросла идущая вдоль дряхлой платформы канава, высунулся этот шепелявый страж с весьма неплохой автоматической винтовкой в руках и взял их на прицел.

– Можно я рюкзак сниму? – спросил шепелявого Книжник. – Мне его держать тяжело…

Страж задумался, нахмурил прыщавый лоб, а потом кивнул:

– Шними!