Потом — через тысячу лет — появился снова. Потом пришла Катерина и оставалась возле Ивана тысячу лет, вытирала ему лоб, давала пить.

Вода, попав на горящие губы Ивана, испарялась, но Катерина приносила снова.

Иван что-то говорил. Что-то кричал. Обвинял, требовал, каялся…

Боль не уходила. Боль оставалась с ним бесконечно долго. Так долго, что Иван стал забывать, как это — быть без боли.

А потом, когда Иван понял, что так будет вечно, что это и есть ад и его муки, боль исчезла. Превратилась в испарину на лице.

И оказалось, что Иван лежит на деревянной кровати и смотрит в дощатый потолок.

Иван решил, что можно попробовать встать.

У него получилось.

Пол был застелен медвежьей шкурой, Иван встал и удивился, что мир — незыблем, что бревенчатые стены — не качаются, что небо за окном не идет складками и морщинами. Озеро в нескольких шагах от дома было покрыто рябью, но это не от боли, а от ветра.

Иван оделся, вслушиваясь в пустоту внутри себя.

Все. Ему больше нечего делать. Не к чему стремиться. Все уже произошло. Теперь осталось только…

Что, собственно, ему осталось?

Ждать, когда придут отнимать у него жизнь? Решить, стоит ли посвящать ее остаток тому, чтобы продлить на день-другой свое существование?

В углу комнаты стояла сумка Ивана. На столе лежали «умиротворитель» и патроны. В углу стоял «призрак».

На стенах висели фотографии.

Тепа с громадной рыбой в руке. Тепа, попирающий ногой поверженного кабана. Тепа, сидящий на корточках возле убитого лося. Тепа один. Тепа с мужиками. Тепа…

Иван присмотрелся, не поверив сразу своим глазам.

Рядом с Тепой, положив ему руку на плечо, стоял Марк. Только прическа у него была другая, не та, что в Тер Мегиддо. И на шее висел крестик. Его было хорошо видно в расстегнутом вороте рубашки.

Марк?

Иван снял со стены рамку, вынул фотографию, заглянул на оборот.