Тысячи тех, кто стоял рядом. Миллионы отозвавшихся. Тролли, орки, трау, гоблины… Позовите меня. Держите. Будьте моей опорой! Не нужно ни приемов, ни ударов. Тени по углам стали расти, мир выцветал, теряя четкость. Те, на ком держались Купола, против того, кто взял их силу. Кто посмеет встать против меня… и против Той, что стояла за моей спиной!

Мне не нужно было бить, хватило просто выпустить из себя часть силы. Маленькую, совсем незначительную по меркам Той, что проходила через мириады миров. Но этого хватило. Плотная стена вокруг меня истончалась, затем стала рассыпаться на клочки, тут же подхватываемые темным вихрем и уносимые прочь. Тот, кто посмел, сначала пытался противостоять мне, но нас было неизмеримо больше. И мы точно знали, что делаем.

Куда тяжелее было не позволить нам выйти за пределы зала, потому что я помню — этого не нужно делать. Не знаю, зачем тот малый я так решил, но мы верим ему. Еще рано. Но скоро, скоро…

Не музыка — биение миллионов сердец, не шепот — их желания и просьбы. Отстраняться от них было тяжело, больно. Они не хотели расставаться со мной и пришлось обещать, давать клятвы, уговаривать. Восторженный рев стихал, и Она провожала каждого из тех, кого соединяло со мной Служение. Когда последний из голосов смолк, я все еще парил над полом разрушенного теперь окончательно зала. Но это уже не важно…

Инст полз, цепляясь окровавленной рукой, на которой еще вспыхивали серые искорки. Полз, подтягивая изломанное тело, глядя на лежащий у стены артефакт и что-то шепча. Он не замечал меня, он уже ничего не видел, только цель, к которой ему так надо было дойти. Дойти любой ценой и неважно, кто ее заплатит.

— Лена… Игорь… Олька… — Его сил оставалось только на два коротких когтя, растущих прямо из ладони беспалой теперь руки, он царапал ими мозаику пола и подтягивался, шепча снова и снова: — Лена… — движение. — Игорь… — еще немного. — Оль…

Мой враг замер, шепот стал неслышимым. Наверное, ему казалось, что он все еще ползет, рука еще шевелилась. Тело, лежащее в расползающейся луже крови и отзвук хриплого шепота.

Он шел к ним по дороге, которую нельзя пройти, он не мог этого не понимать, но он шел. По трупам, по судьбам. К мечте. Шел домой.

Шаг.

Тень прошла через шею человека и замерла, скрежетнув по камню.

Прости, пришелец, чудеса не случаются по заказу.

В голове после всего этого совсем пусто. Я поднял руку, разглядывая свой меч. Так удобно лежащий в руке… Я видел такой, там, в храме. У статуи той многорукой танцовщицы. Тяжелое односторонней заточки лезвие, конец не обломан — зачем этому мечу острие? Его предназначение отрубать головы… Оружие не воина, но палача.