Бабке видимо надоело. Она всё уже поняла, и у неё возникли иные вопросы.

— Паша, что с этой шайкой будем делать? Их по идее убивать ведь надо.

— Это не проблема. Куда трупы девать будем? Гоги, те, вчерашние одиннадцать покойников… Они у тебя где?

— В мусорных мешках упакованы. Сегодня хотел вывезти.

Милка зарассуждала.

— Мне кажется, надо как-то показательно их убить… Так же как Векселя.

Гвоздь вытаращил бельмы.

— Милка! Ты чего?! Мы же друзья!

— Друзья помогают. А ты гадишь.

— Милка, я не знал. Я думал Киса в заложниках. Я же думал, что её силой удерживают.

— Простой вопрос, Витя! Простой вопрос… Почему ты припёрся сюда, с толпой уголовников, а не пришёл ко мне?… Знаешь Гвоздь… Мне кажется, такие придурки как ты, думают, что мне больше заняться, сука, нечем, кроме как развешивать вас на берёзах под Сафоново…. Или ты думаешь — мне нравится этим заниматься?

Витя, как деловой человек, перешёл к насущному.

— Ладно… Хорошо… Я прокололся… Сколько это будет стоить?

— Я сейчас, Витенька, заберу у тебя всё. И твоего разрешения спрашивать не стану.

— А как ты узнаешь, что у меня есть и где оно лежит? Пытать меня будешь?

— Паша, загипнотизируй его.

Одна секунда, и Гвоздь уже сидит на полу и смотрит в пространство стеклянными глазами.

— Ну-с. Приступим. Витя, сколько у тебя шариков?

— Как это сколько, — вяло удивился Гвоздь, — два.