Прыжок вперед. Вдох. Еще один. Выдох. Над головой проносятся несколько снарядов. Проносятся и взрывается далеко позади. Стены базы объяты дымом, сквозь который периодически пробиваются язычки пламени. Бастион, через который проходил единственный уцелевший монорельс, разрушен. Прыжок. Группа Селласа совсем близко. Где-то внутри оборонительного периметра начинает нарастать тяжелый, до боли знакомый рокот. Рокот гравидвигателей десяток. Сейчас у наймов появится поддержка с воздуха. Еще шаг. Над головой гудит разгонник «Марка», выплевывая из себя снаряд за снарядом.

— Шеф, турели отрезаны! — пытается перекричать шум боя Селлас. — Но ворота мы не пробили! Треть наших уже полегла, и связи не…

— К Дагору! Давай заряды от разгонника. Все, что есть! И прикройте меня!

Снова срываюсь с места. Ворота совсем близко. Наш единственный шанс вырваться с этой сучьей планеты. Вдох. Пули свистят над самым ухом. Где-то сзади рвется снаряд. Крики раненых тут же тонут в глухом гуле дуговых орудий, облизывающих парапет стены своими смертоносными бело-синими щупальцами. Беньярт и без связи все понял. Выдох. Рядом с ухом проносится пуля. Еще одна взрывает землю прямо перед ногами. Ёбаный снайпер. Мало тебе было.

Вспышка. Грохот взрыва. Одна из молний, выжигавших верх стены, пропадает. Над головой проносится черная тень. Авиация. Дерьмо.

Справа начинают рваться снаряды. Один. Второй. Третий. С каждым разом все ближе. Не останавливаться. Сейчас главное не останавливаться. Шаг.

Меня начинает тянуть куда-то в сторону. Сервоприводы тоскливо стонут, пытаясь не дать костюму завалиться на бок. Рывок. И сила, едва не разобравшая меня на запчасти, пропадает. Гравигранаты. Догадались. Но слишком поздно.

Вниз падает мухобойка. Следом за ним летит тело наёмника. И еще одного. Короткий взгляд наверх. Три бойца в черных скафандрах. Хеймдрам уже на стенах. Хорошо. Мгновение, и фигуры солдат окутывает алая вспышка. Еще рывок. Ворота.

Руки сами собой лепят магнитные заряды к толстому металлу. Один. Второй. Третий. Главное — на стыке створок. Чтобы точно выбило. Шестой. Последний. Сверху вновь слышен гул штурмовиков, разворачивающихся на новый заход. Селлас что-то орет и пытается помахать мне рукой, но его вместе с группой быстро прижимает к земле один их немногих уцелевших иглометов. Надо уходить. Рывок. Рядом свистит пуля. Затем еще одна. И еще.

Волна воздуха горячего воздуха, жар которого ощущается даже сквозь все защитные слои скафандра, подхватывает меня и швыряет вперед. Грудь сдавливает, выталкивая из нее последние остатки воздуха, глаза заливает пот, а имплант в спине противно покалывает. Некогда разлеживаться, надо вставать. Только руки слушаются с трудом. И ноги. Будто на них нацепили тяжелые свинцовые гири. Дагорова запчасть! Только попробуй сейчас отказать.