Поднимаюсь на колени и пытаюсь осмотреться. Над головой с ревом проносится истребитель, оставляя за собой след из черного жирного дыма. Проносится и падает, взрывая носом землю. Все-таки они его сбили.

— Шеф, пригнись, мать твою! — орет Селлас, на бегу вскидывая винтовку. Рядом свистит снаряд. Еще один. Перекат на спину, красная точка уже ищет цель. Поздно. Четверо наёмников, рванувшихся закрывать брешь в воротах, уже растворяются в оранжевых вспышках взрывов. Мимо проносится «Шеннехт». За ним еще один. Передняя машина со всей скорости врезается в полуоткрытые ворота, сметая тяжелым стальным бампером их створки. Снова слышен гул дугового орудия. Но криков раненых нет. Эта страшная пушка превращает людей в горстки пепла за считанные секунды.

— Шеф, живой? — Селлас рывком поднимает меня с земли. — Давай, последний рывок остался. Я собрал всех уцелевших наших. Руководи.

Обвожу взглядом небольшую горстку людей. Человек двадцать. Некоторые ранены. Остальные так и остались лежать на поле перед крепостью. Потом. Все потом.

— Сначала надо вырубить глушилку, чтобы восстановить связь и понять, что с Беньяртом и беломордыми. Валим тарелку! Все, кто с ракетометами — в центр, остальные прикрывают. Готовьте гравигранаты, за мной!

И рванул в пролом. Прямо следом за дымящимся, но все равно продолжающим ползти вперед «Марком».

Сзади раздается рев солдат и топот десятков ног. А впереди уже ждет враг. Внезапно БТР замедляется. Миг. Другой. Третий. Корпус машины охватывает вспышка оранжевого света, а гудящее от выстрелов и воя сирен марево, повисшее над базой, на мгновение разрывает глухой раскатистый грохот. Машина встает намертво. Одно из орудий валяется рядом. Другое безвольно повисло. Из дыры в башне валит густой дым.

— На крыше барака! — орет Селлас, но я и сам уже вижу, откуда тянется инверсионный след снаряда, а руки сами собой вскидывают винтовку. А наймит уже выцеливает наш отряд. Теперь решают все доли секунды.

Внезапно голова бойца с гранатометом взрывается красным фонтаном, а на крыше барака появляется группа солдат в черных скафандрах. Значит беломордые все еще живы и ведут бой. Хорошо.

— Давай, давай, шевелись! — ору я, оббегая остов «Марка», на ходу пытаясь понять, откуда лучше вести обстрел радиолокатора. Впереди на улицу выбегают несколько местных защитников. Гул винтовки. Короткая очередь. Пули лишь высекают искры на пластинах их скафандров. Дерьмо. Даже визоры шлемов, и те прикрыты броней. Сбоку раздается хлопок нарукавного гранатомета. Затем еще один. А в следующее мгновение на нашу группу обрушивается шквал игл.