- Как скажете, доктор, - на лбу выступает испарина и я протираю его рукой, отчего Снуг расплывается в довольной улыбке:

- Слабость чувствуешь?

- Угу, - мои руки безвольно падают на стол.

- Вот! Твоя энергия жизни утекает из тела словно вода. И течёт она туда, - не отводя взгляда он дёргает головой назад - на прибор, где под откинутым колпаком что-то переливается синим: - Это, дорогой мой, Инк, коллектор. Он собирает воду жизни, чтобы, - Снуг замолкает и склонив голову к плечу, повторяет, глядя сквозь меня: - Вода жизни... Хорошо звучит. Что скажешь, Инк?

- Скажу, - хриплю я согнувшись над столом: - Что это гениально. А потом - себе закачаешь?

- Что?

Последние слова я говорю тихо и умник, желая насладиться триумфом делает шаг вперёд. Ну да. Кого ему бояться? В руках проверенный прибор, перед ним, едва живой человек. Стоп. А не переигрываю ли я?!

- Что-то ты быстро, - вздыхает умник: - Устал, поди, в полёте?

- Устал, - чуть повернув голову и прикрыв, словно желая уснуть, киваю я: - Очень. Тяжёлая неделя выдалась.

- Ну да ничего, - ещё один шаг: - Сейчас отдохнёшь. Сразу оптом. За всю жизнь, которая уже не твоя. И да, - сквозь прикрытые веки вижу, как он горделиво выпрямляется: - Твои силы перейдут ко мне. Как и силы тех ничтожеств, что выжили после аварии.

- Это они позволили тебе так сохраниться? - Устало опускаю голову на стол, чуть сдвигая тарелку к руке.

- Они, - Снуг на не обращает внимания на такую ерунду: - Они дали мне почти сорок лет жизни. И знаешь, Инк? - Ещё один шаг, и он стоит, нависая надо мной: - Я правда рад, что ты прилетел. Сейчас, взяв твою силу и твой корабль, я вернусь к своему господину, который примет меня с почестями и усадит рядом с собой. А потом... Эй ты жив ещё?

- Жив...

- А потом мы установим мои излучатели на Биомы, да-да, на точно такие как твои и пройдёмся по пространству Желтого Бога, вычищая миры, осквернённые его дыханием! Ну, Инк, как тебе план? Ты можешь гордиться - твоя никчёмная жизнь позволит Свободе засиять в обоих пространствах!

- Горжусь! - Мои пальцы нашаривают край тарелки и в памяти всплывают слова инструктора по рукопашке.

- "Помните, - напутствовал он нас при каждой тренировке: - Убивает не оружие, убиваете - вы. И без разницы, что нацелил на вас враг - воля к победе решает всё. Есть она у вас - победа ваша. Нет - и самый больной гретчин выбьет чудо-ствол у вас из рук, чтобы после вдоволь поглумиться над вашим трупом! Помните об этом, салаги!"

- Горжусь! - Тарелка, брошенная мной, бьёт его по пальцам и Снуг, взвизгнув не то от боли, не то от удивления, подпрыгивает на месте.